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23 Dec 2012

CALLES DE OTRO MUNDO





Plazas africanas, bulevares asiáticos, esquinas dominicanas, parques sudamericanos... Tras el boom de la inmigración algunos barrios madrileños han experimentado una transformación que les ha dejado irreconocibles. Este es un retrato de las zonas más étnicas, marcadas por el paro, la desigualdad, y la compleja convivencia entre foráneos y nativos. (Pulsar en las imágenes para ver la fotogalería).




En un extremo de la plaza de Lavapiés está Vicente López, madrileño de 74 años nacido y crecido en el centro de Madrid. Cuando cierra los ojos rememora las verbenas de su juventud, repletas de jóvenes con chaleco, boina, pañuelo y manolas embutidas en vestidos de colores. Se dirige a su negocio, una vieja relojería en la calle de la Fe. La abrió hace 50 años y la mantiene intacta, como un vestigio arqueológico de una ciudad que ya no existe.

En el otro extremo de la misma plaza está Diakité (Diego para los amigos), un senegalés con rastas de 29 años, prototipo del babel de razas, acentos y costumbres que es hoy Lavapiés. Es uno más entre las decenas de africanos que custodian las esquinas del barrio. “Esta plaza era la zona más castiza de Madrid. Pero hoy es más africana que otra cosa”, reflexiona el relojero.
En la capital conviven más de 180 nacionalidades distintas y el 22% de los habitantes son extranjeros. Los latinoamericanos son mayoría (un 51% del total), seguidos de los europeos (30%), asiáticos (9,5%) y africanos (7,4%). Tetuán, Lavapiés, Usera, Puente de Vallecas y Carabanchel son las zonas con mayor concentración de inmigrantes.

Según datos del Ayuntamiento, dos tercios de los madrileños están a favor del fenómeno migratorio, pero en las zonas mencionadas la integración es más compleja. Para unos son barrios multiculturales donde la convivencia mejora cada año. Para otros, guetos de desarraigo, droga y “mafias”.


Lavapiés multiétnico


La geografía humana de todo el planeta pulula por Lavapiés. Un microcosmos de transeúntes africanos, vendedores chinos y pakistaníes, locutorios de indios, mezquitas de bangladesíes y marroquíes, fruterías sudamericanas y grupos de turistas haciendo fotos ante la mirada golosa de los descuideros. Las patrullas de policía vigilan constantemente la zona, donde cada vez quedan menos negocios regentados por españoles.

La mezcla de alta inmigración y población envejecida dificulta a veces la integración entre españoles y extranjeros. Y mientras algunos ancianos se quejan del ruido y “la peligrosidad”, los jóvenes (el 23% del barrio son universitarios) se muestran encantados con el panorama multirracial e incluso han formado brigadas vecinales para impedir las detenciones xenófobas. “Varias veces los policías hemos tenido que salir corriendo de Lavapiés porque los estudiantes nos increpan”, cuenta el inspector José María Benito “nuestra presencia allí es muy necesaria porque se mueve mucha droga en calles y bares”.

De vez en cuando la policía irrumpe en el barrio para llevar a cabo redadas, detener a camellos y cerrar algún que otro bar. “En este barrio no hay violencia. Se podían ir a la Plaza del Reina Sofía a joder la marrana a los pijos que van a la disco Kapital. Siempre están haciendo botellón, meando, dando alaridos peleándose, estallando botellas y destrozando la calle”, acusa Diana, vecina de la zona.


El 67% de los bangladesíes y el 34,2 % de los senegaleses de la ciudad se concentra Lavapiés, sobre todo en la mencionada calle Amparo y en la Plaza de Cabestreros, a unos 100 metros de la de Lavapiés. Diakité es uno de los tantos africanos callejeros del barrio. “No me dedico al trapicheo, pero ya sabes, si alguien me pide yo se dónde encontrarlo”, comenta mirando a todos los lados. Fuentes policiales confirman que no es un área especialmente conflictiva, ni en la que actúen grandes mafias, sino grupos de camellos dedicados al menudeo de droga; “pequeñas chirlas”, en argot policial.

En algunos locales de la zona el movimiento no deja lugar a dudas. Dominic, senegales de 32 años, es camarero de uno de los bares más frecuentados de la zona. Sus ropas anchas, sus rastas, sus pómulos marcados y sus enormes dientes blancos le dan un aspecto simpático a la par que imponente. “Parece Omar, el de esa serie americana, The Wire”, comenta una clienta española mientras Dominic le prepara un cóctel y le guiña el ojo. Cada rato entran grupo de pakistaníes y africanos, chocan la mano y sonríen y vuelven a salir sin consumir nada. Mientras, los clientes se embriagan a base de mojitos bien cargados. Nadie parece darse cuenta de nada. La convivencia es óptima. Todos tienen lo que quieren.

El ritmo dominicano de Tetuán


Se dice que no hay dominicano residente en Madrid que no haya pisado por una razón u otra este barrio. En Tetuán, las calles de Topete, Almansa y Tenerife, aledañas a la comercial Bravo Murillo y a la glorieta de Cuatro Caminos, son un espectáculo digno del Nueva York latino: decenas de peluquerías convertidas en puntos de encuentro hasta altas horas de la noche, grupos de caribeños apostando en ruidosas partidas de dominó en las aceras, niños jugando al fútbol y al béisbol en medio de la calle, raperos improvisando rimas en las esquinas y mulatas bailando en locales de salsa con la música a toda pastilla. “¿Te gusta, hermano? A este barrio lo llamamos el pequeño Caribe de Madrid”, cuenta William, vecino de la zona.

Las reacciones entre españoles son las mismas que en Lavapiés: ancianos escandalizados y jóvenes encantados que aseguran que la convivencia ha mejorado mucho. Fuentes policiales confirman esta impresión: los mayores incidentes son pequeños hurtos, peleas tribales, coches con la música a tope y muy de vez en cuando un asesinato, como el de Luis Carlos Polanco, dominicano de 23 años que recibió un tiro en la cabeza en 2009 en plena calle Topete.


Balaguer es uno de los personajes más carismáticos del barrio. Madrileño nacido en Cuatro Caminos hace 72 años, vivió la trasformación de la zona desde la llegada de los primeros dominicanos en los años 80 y decidió ser uno más entre ellos. “Al principio me costó que me aceptaran. Entraba a los bares y me miraban raro. Pero hoy mírame, soy el puto amo del barrio”.


En todos los bares es recibido y celebrado “Balaguer mi helmano, vamo a bailá”. De lunes a domingo trasnocha en la Calle Topete emborrachándose y bailando con las jóvenes mulatas y hablando de política dominicana con los hombres: “Me llaman Balaguer por el antiguo presidente dominicano, el cerebro del dictador Trujillo”. Asegura que en el barrio hay mucha mafia, “pero a mi lado no hay problema con nadie”. Y eso parece, todo el mundo le saluda sonriente y añaden “si vas con Balaguer, vas seguro, porque todos le respetan y le quieren”.

Pero siempre hay excepciones. Al hacer una foto en un callejón se oye una voz ronca y caribeña: “¿A qué pinga se debe esto?”. Y el mismo Balaguer se pone nervioso y hace gestos de que es hora de marcharse. Se trata de El León, un mulato delgado y fibroso de unos 45 años, que viste cazadora de cuero y lleva pendientes colgantes en ambas orejas. “Aquí todo debe hacerse con mi permiso. Yo controlo el barrio y las bandas latinas”. Sea verdad o no, todo el mundo calla cuando él habla e incluso los raperos de las esquinas bajan la voz a su paso y le saludan diligentes.

En un barrio donde el 27% de los parados son extranjeros, muchos jóvenes dominicanos son carne de cañón para las bandas latinas como los Trinitarios y los Dominican Don´t Play. “Ya tú sabes, nos traemos lo bueno y lo malo de allá”, concluye Wilson.


El Chinatown de Usera


El 22% de los asiáticos de Madrid se concentra en el barrio de Usera, considerado el Chinatown de la capital. El aspecto es el de una ciudad asiática ornamentada de elegantes farolillos rojos y letretos en grafía china. En calles como Dolores Barranco el 85% de los negocios pertenece a chinos. Con solo un paseo se percibe el tejido social de esta comunidad discreta y hacendosa. Todo el mundo está trabajando en inmensos bazares, restaurantes y tiendas de todo tipo. Nada de reuniones callejeras ni de peleas. Casi todos son reacios a hablar. “No tenemos tiempo para discutir porque no venimos aquí a eso”, comenta Tinting Zhang, trabajadora china de 29 años. “Venimos a trabajar y eso es lo que hacemos: tra-ba-jar”.

Fuentes policiales afirman que los chinos son la nacionalidad más pacífica y que menos delitos violentos cometen contra españoles. "Las mafias chinas son las más sofisticadas, se dedican principalmente al fraude fiscal, al blanqueo de dinero y al contrabando de productos a gran escala. Los chinos procuran llevarse muy bien con españoles y no causar problemas. Solo emplean violencia contra sí mismos, casi siempre en forma de explotación laboral en talleres", explica un detective de homicidios.

Alfonso Chao, presidente del Comité para la Educación y la Integración de los Inmigrantes Chinos en España asegura que la convivencia con los españoles ha empeorado desde la macro redada en el polígono asiático de Cobo Calleja (Fuenlabrada): “Se está produciendo un alejamiento mutuo entre nosotros y los españoles. Es muy triste, porque se nos señala como mafiosos cuando hemos contribuido durante diez años a la economía española”.


La comunidad asiática siempre ha gozado de fama de trabajadora y las cifras corroboran esta impresión: el 95% de los chinos de España están trabajando. “Convivimos con ellos sin problemas”, comenta bromeando un vecino gitano de Usera: “Ellos trabajan de sol a sol y nosotros no curramos ni los días de lluvia”.




El sur latinoamericano

Los distritos del sur de la capital, como Latina, Carabanchel y Puente de Vallecas son las zonas con más paro de la ciudad y con mayor porcentaje de extranjeros desempleados (el 35%). Los ecuatorianos son la nacionalidad más numerosa y la más afectada por la crisis.


El ADN de la zona de Puente de Vallecas se encuentra en el Bulevar y la calle Peña Gorbea, punto de encuentro de familias enteras de latinoamericanos. Algunos hacen parrilladas, otros se emborrachan e incluso hay quien predica al buen Dios con megáfono. En las esquinas algunos camellos y toxicómanos tambaleantes se pinchan en las rodillas ensangrentadas, tiran las jeringuillas al suelo y se gritan constantemente cuando les vuelve a entrar el mono. Entre medias, una pareja de ancianos pasean atónitos ante los maniquís de las tiendas colombianas, cuyos pechos tienen el tamaño de balones de fútbol: “No es que tengamos nada contra los extranjeros, es que aquí se junta lo peor de cada casa”, comenta la mujer septuagenaria. Aunque los vecinos se quejan del ruido y la suciedad, los incidentes no son frecuentes.

"Los mayores altercados son las peleas tribales entre las bandas latinas y el tráfico de drogas cuyo núcleo está en la Cañada Real controlada por rumanos y gitanos españoles", explican fuentes policiales. La diferencia entre las mafias rumanas y las bandas latinas es que las primeras se crean para delinquir y cometen muchos delitos contra la propiedad, mientras que las latinas surgen para crear hermandad y para defenderse de otros grupos hispanoamericanos con los que tienen peleas tribales. Aunque también delinquen, este no es su objetivo fundacional. Los latinos casi nunca agreden a los españoles.

Maribel, vecina madrileña de 62 años vive en un cuarto de la Calle los Yébenes, en el barrio de Aluche. Desde su ventana tiene una vista privilegiada: el perfil de Madrid al completo delante del cual se eleva el Parque del Cerro de la Mica, en el que se asentaba uno de los poblados chabolistas más peligrosos de la capital.


Hoy, el cerro es un parque verde repleto de caminos, farolas y canchas de futbol y baloncesto. Todos los fines de semana cientos de ecuatorianos se agrupan en este parque para tomar el sol, hacer deporte y festejar el fin de semana. Vienen de todo Aluche y Carabanchel pero también de zonas más alejadas, como Parla y Getafe. Salen de la Renfe de Laguna (en una esquina del cerro) con sus neveras y sus bártulos, dispuestos a hacer picnic. “Son buena gente, no tengo nada contra ellos y ellos no se meten con nosotros, pero tampoco hay convivencia. Lo peor es que arman un follón… En verano hemos pasado noches toledanas”, cuenta Maribel.

El sábado 8 de noviembre la policía expulsó de las canchas de baloncesto a los latinos que las usaban. Unos dicen que fue por la suciedad que provocaban, otros dicen que por las peleas, otros que por racismo… Ni la policía ni los afectados dan motivos claros. “Usted puede ser policía y yo no soy cuentero”, es la respuesta más común entre los ecuatorianos. “Ahora que ellos no están, el parque ha quedado casi vacío”, cuenta Maribel “esto ya es más suyo que nuestro, porque ellos lo usan y nosotros, los españoles, somos más caseros. Y ya se sabe: El buey es de donde pace, no de donde nace”.



Cuando los primeros rayos del sol tiñen de amarillo las calles de Madrid, los inmigrantes trasnochadores y los madrugadores se cruzan. Asociaciones y ONGs aseguran que los muros de la incomunicación cada vez son más débiles. Los ancianos se acostumbran poco a poco a vivir en calles de otro mundo y los jóvenes se mudan a la zona premeditadamente buscando un ambiente multiétnico. La crisis y el paro obligan a muchos al retorno, pero para estos barrios no hay vuelta atrás. Casi todos los jóvenes de Lavapiés coinciden: si todos se fueran, Madrid sería mucho más aburrido.

8 Oct 2012

UN OASIS DE HORROR EN VICÁLVARO (crónica de un suceso por resolver)






El caso del niño rumano encontrado muerto en Vicálvaro ha quedado en suspenso tras ser declarado secreto sumario por la policía. La prensa afirma que fue un accidente. Recorro el escenario del suceso y relato el ambiente de un barrio donde la tensión crece sin parar.



“Me hubiera gustado ser detective de homicidios, mucho más que escritor. De eso estoy absolutamente seguro. Un tira de homicidios, alguien que puede volver solo, de noche, a la escena del crimen, y no asustarse de los fantasmas. Tal vez entonces sí que me hubiera vuelto loco, pero eso, siendo policía, se soluciona con un tiro en la boca.” Roberto Bolaño en su última entrevista.

1.Los hechos.

El 24 de septiembre de 2012 a las 16:00 el niño rumano Gabriel Vidrascu, de 12 años, desapareció misteriosamente en el distrito madrileño de Vicálvaro. Esa tarde su padre Ginel Vidrascu, un rumano de 35 años de estatura media y corpulento, denunció el caso a la policía. Aseguró que se trataba de un secuestro.



Ginel explicaba sus sospechas: Cuatro días antes de la desaparición de su hijo había tenido una trifulca con una familia vecina.

Todo comenzó con una riña de colegio. Según él, el 20 de septiembre su hijo fue agredido por un niño de etnia gitana “que le había pegado y robado en ocasiones anteriores”. Varios vecinos confirman su versión: Gabriel llegó a casa “llorando y absolutamente atemorizado”. Ginel acudió a abroncar al chico que pegó a su hijo. “Le zarandeó y le dio collejas, nosotros lo vimos todo”, cuentan unos ancianos que prefieren no dar sus nombres. Esa misma tarde, siempre según el relato de Ginel, el padre del chico gitano reunió a 30 personas que rodearon su casa con perros y bates gritando: “¿Dónde está el rumano?”. A lo largo de la semana Vidrascu llegó a declarar que estaría dispuesto a mudarse de barrio y olvidarlo todo si los gitanos le devolvían a su hijo.

“La misma tarde de la pelea yo le aconsejé a Ginel que no saliera de casa en unos días, porque aquí los gitanos no se andan con chorradas”, comenta un vecino de la zona, “pero me dijo que prefería no vivir con miedo”. Cuatro días después de la pelea, el lunes 24 de septiembre a las 4 de la tarde Gabriel salió a jugar al parque y no se supo más de él. Ningún vecino consultado lo vio después de esa hora.

El jueves 4 de octubre a las 14:00 la policía encontró el cuerpo de Gabriel Vidrascu flotando en una laguna a 3 kilómetros del parque de la Vicalvarada, el lugar donde supuestamente se había perdido su rastro. El cuerpo se hallaba cerca de una tabla de surf. Por la tarde el padre reconoció el cadáver de su hijo, a pesar de que este se encontraba completamente deformado e hinchado tras estar 10 días sumergido en el agua. Los vecinos del barrio y los psicólogos del SAMUR asesoran a la familia desde entonces.



La policía ha declarado el secreto de sumario y ha convencido a Vidrascu de que no haga más declaraciones que pueden tornarse contraproducentes. Fuentes del Instituto Anatómico Forense de Madrid aseguran que el niño murió ahogado y no presenta signos de violencia.

Según los periodistas, todo apunta a que el chico sufrió un accidente en la laguna. Se perdió, llegó al descampado, resbaló, cayó al agua y se ahogó. Los grandes diarios eliminan las informaciones que apuntaban a un asesinato. El titular de El País es contundente: El niño de Vicálvaro murió de forma accidental el día de su desaparición.

Pienso que la única forma de averiguar algo más es trasladarme al lugar de los hechos. Y eso hago la misma tarde del viernes 5 de octubre de 2012.

2.El escenario

Siempre que llego a la estación de Atocha y subo al tren de cercanías de la línea 3 recuerdo aquella mañana del 11 de marzo de 2004 en la que explotaron las bombas de Al Qaeda. Me pregunto por qué eligieron los yihadistas un lugar tan humilde y sufrido como el sureste de Madrid para atentar contra el imperialismo occidental.

El tren me traslada desde el centro urbano más europeizado al área de Vallecas, compuesta por varios barrios obreros (Entrevías, El Pozo, Villa de Vallecas y Santa Eugenia) que aglutinan más de 350.000 habitantes, algunos aduares y el inmenso secarral manchego rodeando el conjunto. La siguiente estación es Vicálvaro. Los años ochenta dieron un fuerte influjo poblacional a la zona y se realojaron decenas de miles de viviendas de protección oficial, pero los nuevos habitantes sufrieron de lleno el impacto de la delincuencia y la drogadicción. Aún hoy son problemas vigentes, lejos de extinguirse.


De los 71.000 habitantes de Vicálvaro, 11.000 son de origen extranjero, el 17% del total. El pueblo tiene los violentos contrastes que provoca un crecimiento poblacional heterodoxo, nutrido de jóvenes de clase media asentados en urbanizaciones recién construidas y por otro lado, de inmigrantes que llegan desde países pobres y se buscan la vida como pueden. El habitante medio es un joven de treinta a cuarenta que compró una casa con jardín y aún no ha terminado de pagar la hipoteca. Pero también es un extranjero (la nacionalidad más numerosa en Vicálvaro es la rumana, un 31% del total de inmigrantes) que a veces se adapta a la cotidianeidad de su nuevo barrio y a veces prefiere unirse a los suyos y perpetuar el modo de vida de su país originario. Dos opciones, por otra parte, absolutamente legítimas. Entre estos recién llegados de dentro y de fuera, se encuentra el habitante autóctono y un porcentaje indeterminado de población de etnia gitana que durante años fue acusada de conflictiva, pero que hoy parece convivir sin problemas con el resto.


3.Del parque a la laguna




Me bajo del tren, atravieso el pueblo y llego a la casa de Ginel Vidrascu, padre del fallecido. Compruebo que de la casa al Parque de la Vicalvarada hay unos veinte metros. El chico solo tuvo que cruzar la calle para llegar allí. Me encuentro decenas de carteles con la cara de Gabriel pegados en cada árbol y en cada poste. El parque es amplio y está lleno de árboles, como cualquier parque de Madrid. Pregunto a unos chicos dónde está la Laguna. "Por allí abajo", me dicen señalando en dirección norte, "puedes llegar andando". Mienten. La superficie arbolada termina antes de lo que parece. A continuación hay un pequeño descampado de matojos y un alambrado de 2 metros de altura que impide el paso. En ningún lugar de la verja hay un solo agujero. Gabriel no pudo pasar por allí para llegar a la laguna. Además, detrás del alambrado está la carretera Radial 3, una ancha autopista de 4 vías por la que los coches pasan a 120 Kilómetros por hora. Imposible de cruzar a pie. A unos 3 kilómetros se ven unos precipicios. “Esas son las lagunas”, me dice un vecino.



Pregunto a varios viandantes cómo pudo llegar el niño desde el parque a la laguna. Es impensable que un niño de 12 años salte una valla como esta, cruce una autopista, escale un terraplén de tierra y atraviese decenas de colinas y precipicios hasta llegar a aquel lugar escondido. Muchos vecinos me dan informaciones contradictorias: que allí no va ni Dios, que van todos los chicos a bañarse en verano, que solo los gitanos se bañan porque son inmunes a las aguas contaminadas, que van los viejos a recoger setas en invierno…

Solo coinciden en una cosa: nadie puede llegar allí casualmente o por un despiste. Es fácil llegar pero solo sabiendo muy bien dónde se va. Recuerdo que los padres de Gabriel aseguraron que ni ellos ni su hijo había ido nunca a la laguna. Si eso es cierto, ¿Cómo llegó el niño?

Decido ir andando hasta la Laguna. Tengo que rodear el parque y recorrer el camino azul que hay trazado en el mapa satélite de arriba. Tardo unos 20 minutos a buen ritmo. Desde el parque llego a la M40, cruzo la rotonda con bastante cuidado ya que los coches en esa zona circulan a bastante velocidad. Camino hasta llegar a una chatarrería donde encuentro a varios hombres con perros callejeros. Les pregunto cómo llegar a la laguna y me indican (después lo sabré) el camino más largo y peligroso. “Y ten cuidao payo no te vayas a trompezar y te mates, como el pobre niñu ese”. Hay quien dice que es un asesinato, les digo. "Esos mierdas que nos echan la culpa de to a los gitanos. Todo el mundo sabe que un gitano nunca haría daño a un niño". Es verdad, respondo, eso se dice de siempre.


Rodeo la chatarrería por largos caminos desolados parapetados por montañas de basura, perros ladradores y casetas de metal. Atravieso las empresas constructoras Pafelma, Danosa y Pacsa. El sol esta cayendo y el camino no parece tener fin. Por primera vez soy consciente de que el ruido incesante de los coches está menguando y me zambullo en un silencio total. Por fin veo los acantilados teñidos de naranja por la luz del crepúsculo. Me arrastro por debajo de una alambrada que impide el paso y trepo un par de colinas más hasta llegar al borde del precipicio y tener una visión panorámica de la laguna: una inmensa letra L con un eje de 200 metros y otro de unos 150.


El paisaje es impactante. Los cortados, de unos 50 metros de altura, caen como cuchillas cobre el agua verdosa e inmóvil que refleja como un espejo las paredes de tierra parda y el cielo aún azul y despejado de Madrid. Me quedo allí unos 40 minutos rodeando la laguna e imaginándome a mí mismo de niño, cuando era un insensato loco por saltar y escalar por los lugares más difíciles. Sin embargo, recuerdo, la familia de Gabriel insiste en que el chico era tranquilo y prudente y que no se le ocurriría hacer una locura así.

Bajo por la ladera hasta casi tocar el agua y me quedo sentado mientras cae definitivamente el sol. Es un oasis de horror, pienso. Y recuerdo el poema de Baudelaire citado por Bolaño en '2666':

"El mundo, monótono y pequeño, en el presente,
Ayer, mañana, siempre, nos hace ver nuestra imagen;
¡Un oasis de horror en medio de un desierto de aburrimiento!".

De pronto oigo el sonido de un motor y veo una furgoneta que para en la zona más alta del acantilado. Llevo una hora solo en ese lugar siniestro y tengo ganas de hablar con más gente, así que no dudo en acercarme. Del vehículo salen 5 jóvenes y comienzan a tirar piedras al agua, hasta que me ven subir la ladera. Aunque estoy a unos 100 metros de ellos, gracias al eco de los acantilados oigo perfectamente lo que dicen: “Mira primo, que está ahí el CSI buscando pruebas”. Según camino, empiezo a fantasear y a imaginar situaciones complicadas. Si estuviera en México no se me hubiera ocurrido venir a un lugar como este. Cuando estoy a unos 50 metros les llamo. Se quedan parados 5 segundos hablando en voz baja, suben a la furgoneta y se marchan dejando un reguero de polvo.

4.Las personas

Decido regresar y dar una vuelta por el barrio. Cuando llego de nuevo al parque veo un corro de gente en el portal aledaño de la calle Villajimena, que se extiende por varios bloques de viviendas de ladrillo rojo. Allí está el padre, Ginel, con gesto neutro y mirada perdida, fumando de forma chulesca mientras echa discretas ojeadas alrededor. Cinco rumanos de tez morena, tres de ellos con cazadoras de cuero negro, le rodean protectores. Uno le da palmaditas en la espalda. Otro parece contarle un chiste. Ginel sonríe sin ganas.



Paso de largo y me introduzco como puedo en otro corro de vecinos que se agrupan en torno a las primas y las hermanas de Gabriel. A unos 10 metros hay una ofrenda floral dedicada al niño fallecido. La portavoz de la familia, Micaela, enciende una a una las 35 velas rojas colocadas al pie de la foto del chico. A cada rato, los vecinos se acercan a darles el pésame. “Tenéis que pedir la pena de muerte”, le dice una chica rubia. “Esto no puede quedar así”, comenta otra. “Ah ¿pero no había sido un accidente?” añade una señora mayor con tono despistado. Todos la miran con cara de hastío y poca paciencia. Nadie responde.

Hablo con muchos vecinos. Todos tienen un buen recuerdo del chico y mantienen buena relación con la familia. “Dos horas antes de que desapareciera le regalé una camiseta de la selección española. ¡Cómo se puso de contento! Le encantaba la selección”, me cuenta un hombre con voz apenada. Muchos sospechan que alguien le llevó allí, vivo o muerto. Otros acusan a los gitanos del barrio, con los que el chico había tenido varias peleas. Una minoría pide prudencia y se inclina a pensar que todo pudo ser un accidente. “Yo conozco a los implicados en la pelea y solo fueron a pedir explicaciones a Ginel. Son buena gente, incapaces de asesinar a un niño”, asegura una mujer.

Nadie parece creer la hipótesis del accidente, pero la palabra asesinato se usa con cautela. Hasta que la policía no termine su investigación no se sabrá nada con certeza. “Y si ellos no hacen su trabajo, me parece que la gente va a tomarse la justicia por su mano”, añade Carlos R., “¿tú no lo harías?”.

Las conversaciones fluctuan en torno al meollo de la cuestión, sin tocarlo nunca de lleno. Se habla de la inseguridad en Madrid, las bandas armadas, la torpeza y la negligencia policial, las mentiras de la prensa… Entre los vecinos conozco a los padres de Sandra Palo, la joven de 22 años brutalmente asesinada en 2003, en la localidad madrileña de Getafe. Ante tantos testimonios demoledores, yo solo puedo aportar mi experiencia al otro lado del charco, en México, donde la policía es muchas veces cómplice de los asesinatos. Algunos me miran incrédulos cuando lo cuento.

A las diez de la noche comienzo a percibir movimientos extraños. Un furgón de antidisturbios pasa cada dos por tres por la carretera y algunos policías merodean en las calles aledañas. “En la acera de enfrente están ellos”, me aclara un vecino, adivinando mi inquietud. “¿Quiénes son ellos?”, le pregunto. “Tú con la calle que tienes, sabes perfectamente quiénes son. No te hagas el tonto”, me dice. “Y mira, cuando pase ese de azul oscuro cambiamos de tema ¿Vale?”. Disimuladamente, veo a un hombre moreno con chaqueta azul oscura detenerse entre el gentío y encender un cigarrillo. Cruza la calle lentamente, se gira y me mira a los ojos. No es gitano, quizás es casualidad que me haya mirado. “¿Ves?”, me dice el vecino, “está la cosa muy caldeada, para mí hay un 95% de posibilidades de que esto explote, por el bien de todos que la policía resuelva todo rápidamente”.

En ese momento, una vecina me coge de la mano y me dice: "ven, ya puedes hablar con él". Yo la sigo y me introduzco cuidadosamente en el círculo de hombres rumanos, que me miran desconfiados. Ahora estoy enfrente del padre. Le doy la mano y le digo que lo siento, que espero que todo se solucione pronto y que sé que no puede ni debe decir nada a nadie. Me aprieta la mano y me mira muy fijamente a los ojos, como buscando algo. “Sí, por ahora no puedo decir nada. Hasta que todo esto pase, llámame en unos días”. Sus ojos azules y acuosos desprenden una fiereza contenida que me estremece.

Mientras aprieta mi mano soy enteramente consciente de su situación. Pienso que yo no podría contener mi rabia, ni mis deseos de venganza. Pienso que hubiera conseguido un arma como fuera y me hubiera tomado la justicia por mi mano. Pienso que no hay consuelo humano en casos como este. Pienso en la injusticia, en la negligencia policial, en las mentiras de la prensa. En el mundo mentiroso e irreal en el que vivimos…

Después, cuando me estoy marchando, pienso en la posibilidad de que al final, pese a lo inverosímil del caso, se trate de un accidente y todo esto quede en nada. Pienso en el infortunio, en el oasis de horror en medio de lo cotidiano en que podemos caer cualquiera de nosotros, en cualquier momento. Paf, se acabó.